Há hoje no Brasil um só assunto que positivamente me interessa: o futebol de Paulo Henrique Ganso.

Vi, ontem, como sempre [eis a minha fé, a minha seita], o jogo do Santos, a partida entre Santos e Grêmio, match de competitividade rara, bom de se ver, e então um primeiro-tempo comum, em que o deslumbrante escrete da Vila pouco jogou; por que Ganso não jogou. (Esteve apagado, como se diz). E eu, obsessivo, ao longo de cada um daqueles 45 minutos iniciais, pensava, a propósito da segunda etapa: ele jogará; ele virá.

Ele veio.

Ele - é assombroso - não falta.

Em - o quê? - cinco, seis minutos, Paulo Henrique Ganso sintetizou o esporte, o craque, o gênio, ao revelar um gol formidável, um tiro previsto há dois mil anos ou mais, no entanto improvável, invencível, surpreendente, e limpo, seco, elegante, escorreito; e era, pois, aos cinco, não mais que seis minutos, a vitória, inapelável: cultivada e imortalizada à canhota [e poderia ser à destra] deste senhor de vinte anos.

Quem - pergunta já também milenar - entre os 23 convocados por Dunga pode encampar, vestir, revestir mesmo, inscrever, incorporar, dominar o futebol, controlá-lo, movê-lo, sublime e absoluto, e descortinar uma solução que devolva, a seus pés, em seus pés, a confiança [o sentido] a um time até então ausente [perdido] de sua vocação?

Quem?

O Santos aguardava - parecia aguardar, era evidente - por seu craque para enfim jogar e ser; e ele veio, ele compareceu. (Pela primeira vez na história deste país - milagre devido só aos craques - tivemos Robinho e eu a mesma certeza, a mesma calma: a de que ele viria, a de que tudo se resolveria nele, com ele).

Revi, outro dia, a final da Copa de 1994, e até me emocionei [como não?] ao ver Dunga, o capitão, erguer a taça. Logo, porém, envergonhei-me [constrangi-me] ao lhe ouvir as palavras, as expressões escolhidas, certamente premeditadas, para aquele momento de glória, e não porque fossem palavrões, os mesmos que decerto eu falaria, mas porque o eram não de exaltação ao triunfo monumental, não de felicidade [vá-lá] febril, não, mas antes de agressão e terror, de horror, de vingança, de resposta difusa ao mundo, àqueles todos - todos - em quem mirava seus perseguidores, seus inimigos, todos. Nós.

E era - só era - ódio.

Então me ocorreu - ora claro está - que aquela explosão egoísta, rancorosa, ressentida, revanchista, encardida, mesquinha, violentamente deslocada, que aquele ódio todo cuspido, tanto na voz quanto nos olhos injetados, que aquele grito de 1994 jamais terminou, nunca encontrou termo, e que aí, hoje, dezesseis anos depois, permanece. Violentamente deslocado, como uma alma penada.

Dunga, pois, para quem a grandeza ali se oferecia, para quem se abriam as chances todas de se reinventar, de se apaziguar, optou por se encolher; e hoje, dezesseis anos depois, segue a se encolher, e se encolhe, encolhe, encolhe… É, miúdo, o fiel depositário da pequenez humana.

(E talvez seja por isso, avento, que o tenho em tal conta de retrocesso, por que teve a oportunidade suprema, única, de despontar para o futuro, imenso e eterno, o capitão referencial, o que sobretudo se superou, generoso [grato] como sói aos renascidos, mas, centralizador também na estupidez, preferiu aferrar-se ao passado, com o qual desgraçada e miseravelmente se fundiu, o qual - renomeado por “comprometimento”, “coerência” etc. - agora nos quer impor por presente; não)!

O futuro, este a que Dunga se negou, o futuro é de Paulo Henrique Ganso; e virá. (Como veio, certo e certeiro, ontem na Vila Belmiro).

Só que eu tenho pressa.

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Assista aos gols da partida de ontem [Santos 3 x 1 Grêmio, semifinal da Copa do Brasil] - AQUI.

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Leia também o texto Ganso - AQUI -, prenúncio de uma [parece-me inevitável…] série.

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