Eu sei que tem muita gente que faz de tudo pra não me encontrar – por me achar figura insuportável – e, por isso, não dá as caras nos bares, restaurantes (e na praia) do Leblon. Pois os tranqüilize, caso conheça algum deles. Há, no momento, alguns lugares que eu não entrarei em hipótese alguma no meu bairro de estimação. Pior: pensam que o Leblon talvez não tenha mais a cancha que me apaixona desde que me tenho por pensante.

Não sou capaz de escalar o time do Fluminense de 1998, nem mesmo listar, com
exatidão, os nomes desses locais; o que me acarreta é a repulsa que estes arrolamentos me causam – por combalirem meus amores. O Leblon repleto de lugares sem estirpe, de pessoas frugais de espectro boêmio é Fluminense na terceira divisão: incoerências culturais e sentimentais do Rio de Janeiro.

Há dez anos, faço rotas interessantes pelas ruas do Leblon – sempre a pé. Saio da Selva de Pedra, passo pela Humberto de Campos, onde encontro o incontornável Victor Gomide, paramos juntos na calçada em frente ao Bracarense e papeamos, antes de seguirmos para o Baixo Leblon. Posso também descer com meu irmão Marcos André pela Conde de Bernadote – sob gargalhadas – contando mulheres interessantes nos bares de lá, até chegar à Dias Ferreira, para cruzá-la inteira, rumo ao Embalo Bar. Tem ainda as vezes que me encontro com o Andreazza no Esch, e juntos vamos beber a saidera no Jobi – passando entre a Guanabara e o Diagonal – já meio cambaleantes pela quantidade de uísque. Fato é que eu fazia isto sempre com a cumplicidade dos amigos e do bairro, anônimo, como até os artistas mais famosos conseguiam, há alguns anos – quando a intenção destes era justamente não aparecer. Mas já faz um tempo que quase-famosos começaram a usar o Leblon para “manecar”,
e tudo para mim começou a degringolar.

Suportei durante alguns anos – enquanto tinha que aturar, apenas, os “manecos” freqüentando os mesmo lugares que eu. (O que é justo, todo mundo tem o direito – e deveria ser um dever – de conhecer e aproveitar a noite do Leblon). Mas tentam dominar o bairro os empreendimentos dos aparecidos. Gente que quer ficar ali com atendimento de São Paulo, com a cara da Barra da Tijuca, e reclamar que não tem estacionamento. Uns equivocados que não têm a mínima noção do que aquilo significa pra mim, pro povo do Embalo, pros fumadores do Esch, pra quem fica na dúvida entre o aperto do Jobi e a luz branca do Diagonal, ou demora pra escolher onde comprará um pãozinho (Garcia, Rio Lisboa ou Talho?); que escolhia se a nova conquista valia um Manekineko ou um Sushi Leblon; para quem gosta de beber um morango-com-cacau e depois procurar um novo livro tranquilamente durante uma madrugada de insônia, ou para alguém que antevê a ressaca e encara uma pizza de calabresa com o sol já aparecendo.

Não consigo aceitar o subproduto do mundo real. A fast-boêmia na alimentação rápida inventada para satisfazer quem não consegue viver o mundo real porque não entende que é bem melhor quando as coisas são naturalmente interessantes. O Leblon é agora formado por apaixonados por lugares-travestis – daqueles com peitos de silicone, cabelos esticados e que ainda satisfazem os enrustidos. O Leblon era repleto de tarados por lugares-mulheres, que amavam os defeitos e sabiam aproveitar as delícias de cada qualidade peculiar a elas. O restaurante que abriu ao lado do Embalo (e todos aqueles estabelecimentos novos na Ataulfo entre a Praça Cazuza e a General Artigas) é aquele travesti que desfilou sei lá onde e enganou um
monte de gente que não sabe o que é mulher de verdade. O Jobi é aquela namorada linda, gostosa, inteligente, companheira e que tem uns defeitos que nenhum homem entende, mas se apaixona; uma mulher de verdade.

O pior é que esses lugares se fincam no Leblon por causa de quem circula por lá, para aproveitar a aura boêmia, e acabam atraindo quem não conseguia se adaptar ao bairro. Enforcam a atmosfera que os atraiu e me impõem o estilo Barra da Tijuca de noitada. Nunca fui à Barra, mas ela veio até mim.

Mas o Leblon vencerá. Venceremos. E continuarei fazendo uma tabelinha com o Andreazza, como uma hipotética jogada entre Fred e Íbson, enquanto os Ronaldos pensam que estão no comando.

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