Tenho o futebolista Robinho na pior conta. Como jogador, nunca me enganou - e isto cá já escrevi uma goleada de vezes.

Sempre o li por versão mais marqueteira do globetrotter Denílson, constrangedoramente aditivado, porém, pelo início de carreira no Santos e, portanto, pela inevitável e estapafúrdia comparação midiática com Pelé. (O Real Madrid não o vendeu para o Manchester City, inexpressivo clube inglês, à toa; Robinho nunca será o que dele se diz e espera simplesmente porque, dentro do campo, faltam-lhe meios para).

O que ora me interessa destacar em Robinho é a desfaçatez pública - a cara-de-pau mesmo - com que exerce sua infantilidade profissional. (É mimado pela mesma escola sem-limites de Peter Pan e Ronaldo, não por acaso o seu ídolo, a quem chama de “presidente”).

Aos 25 anos, Robinho descumpre contratos, boicota lideranças, debocha de datas e horários, desfaz-se de responsabilidades etc. em consonância com seus anseios mais debutantes - e as gentes da crítica [!?] sempre descobrem uma maneira de receber essa incontinente bronha púbere como gracejo do menino que ganhou o mundo… Robinho desconhece [ignora] os deveres absolutamente. Nada tem a oferecer - e não o esconde. É do tipo, mui em evidência, que só deseja receber. (Quer receber em dia, quer altos prêmios, quer as férias máximas etc. - e acha tudo isso, mais que justo, natural). Ele quer e pronto. Ele é o Robinho. Ele pode - e logo vem um paspalho da imprensa a lhe asseverar isso, ademais exaltando-lhe o simpático frescor da leviandade.

(Robinho - é patético - crê em que será um dia eleito o melhor jogador do mundo; e todo ano é a mesma fé difusa, a mesma confiança num tempo vago, que virá, a mesma inércia, mas nem a debilidade de um “quase” lhe tocará quando afinal anunciados os favoritos). (Robinho sequer chega a ser um desperdício).

Não é exatamente um tipo boêmio, como Adriano, mas se encaixa na mesma geração superestimada que, cercando-se de puxa-sacos, adolesce eternamente, para enfado de quem, como eu, ao ler o jornal, tomba d’olhos - sem querer - numa nova manchete de lhes reforçar a imagem de transgressores do próprio vexame, cavucadores do próprio buraco.

Desconfio de quem, como Robinho, está sempre brincando, “pedalando”. Procurem imagens dele num treino do clube ou da seleção e se darão, eu aposto, com um sorriso aberto para a irresponsabilidade, uma molecagem de profunda incompreensão sobre onde está e o que faz, uma brincadeira de anarquizar a rotina [este crime] - tudo isso a ser recebido pela mídia abestada e patife como demonstração saudável de um bom [descontraído, dirão] ambiente profissional… Uma ova!

Agravadas pela farsa do talento que não há, presenças egoístas como a de Robinho - os resultados mostram - são nocivas ao trabalho e contribuem para o senso comum perverso segundo o qual toda a forma de seriedade é antiquada e cafona.

(Ainda se ele fosse um craque; ainda se jogasse o que pensa que joga)…

Conforta-me, porém, saber que Robinho envelhecerá. O fim da juventude é definitivo. E penso em Sergio Malandro [ou no ridículo da senilidade garota] para escrever que ninguém finge-dribla a velhice.

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Nota [28-01]: o texto acima foi publicado antes de circular a informação [estranha e truncada, por ora] de que Robinho estaria envolvido num caso de estupro na Inglaterra.

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