Minha geração é assim: quando chega a algum lugar, não entra. Faz rodinha, conversa, come no restaurante ao lado, passa num aniversário na esquina, bebe no posto, compra uma balinha, espera os amigos – não entra. Se não tem fila, não vale a pena. Se tem, reclama. Se tem banheiro, não dá descarga. Não sei a sua, mas a minha geração não dá descarga. Tem muito nojo para tocar onde os outros tocaram, e muita vergonha ou preguiça para pegar um papel e tocar protegida. Então não toca. Não faz. Não vai. Não entra. Se eu tivesse que definir minha geração, eu diria só isso: é aquela que não entra. E teria a certeza de ter dito tudo.

Minha geração ignora a relação entre prazer e sacrifício, direitos e deveres. As permissividades do nosso tempo caíram em seu colo de graça, sem dela exigir sequer uma marcha atlética. Não precisou ir à guerra em lugar de camponeses e comerciantes para desfrutar orgias e cachaças, não precisou se confessar ou se penitenciar quando roubava o baleiro da escola, não precisou assumir um casamento para abrir as pernas da vizinha, não precisou nem enfrentar a polícia para tocar um pandeiro. Foi terminantemente eximida das responsabilidades religiosas, militares e políticas com que seus antepassados pagavam o preço moral da vadiagem aristocrática. Não arcou com sacrifícios e deveres para obter prazeres e direitos inúmeros (os quais o Rio de Janeiro, como paraíso natural, liberal e multiopcional, ainda vem potencializar). Minha geração é uma foto seminua no orkut, na praia paradisíaca de uma viagem que alguém lhe pagou.

Em seu clássico La Rebelión de las Masas, de 1928, Ortega y Gasset já apontava o típico representante da classe média moderna - o “homem-massa” - como o “señorito satisfecho”, “el niño mimado de la historia humana”: o filhinho-de-papai que se julga herdeiro legítimo de todas as benesses da civilização moderna para as quais sua contribuição foi nenhuma. De lá para cá, com as revoluções sexual e tecnológica, só aumentaram a estupidez e a extensão das massas engolfadas nesse processo, cuja notória conseqüência é o sentimento de culpa mal conscientizado. Por ter mais regalias do que merece, o señorito despreza a si mesmo, mas prefere expiar-se da culpa – como de tudo - pela lei do menor esforço. Se possível, uma lei de fato ou uma nova forma de governo que resolva o problema por ele, desobrigando-o de qualquer participação ativa no remendo do que não lhe parece justo.

Não é por amor ao Rio que os maconheiros querem liberar as drogas. Se tivessem alguma preocupação com a violência gerada pelo tráfico, no mínimo estudariam o assunto antes de opinar [e de fumar]. Eles querem é uma lei que os liberte logo da culpa de contribuir para a criminalidade. O socialismo e o antiamericanismo também aparecem como válvulas de escape precisas do autodesprezo dos señoritos, em sua projeção sobre o sistema e o mundo. Como a cultura satisfecha e sujinha (da educação ideológica, do parasitismo estatal, do escambo político, do conchavo artístico, da repulsa à discordância, do horror à ambição, da burocracia geral) impede o homem comum de analisar a verdadeira natureza de suas culpas, reprimindo seu desafio pessoal até entorpecer seu caráter, ele vira não só manobrista e massa de manobra política - numa progressão geométrica de recalques que só pode resultar na sanguinolência revolucionária -, como também tanto mais perigoso nos círculos íntimos quanto mais inconsciente de seus atos.

Por isso é que, há anos, eu não me decepciono com ninguém, tanto menos se brasileiro e da minha geração. Minhas expectativas são sempre as piores – e, na imensa maioria dos casos, elas tão somente se cumprem. Os grandes potenciais ficam pelo caminho, entre escolhas amorosas e profissionais medíocres. O resto não se compromete com o que diz, não tem limites ou interdições, não pede desculpas por completo. O sujeito combina com você de ir a um enterro, desaparece, liga durante o velório e, como se nada tivesse acontecido, pergunta “Tá bom aí?”, condicionando sua (dele) ida não à palavra dada ou à importância do “evento”, mas à qualidade das amigas do defunto. Um dia dará em cima de sua mulher, não devolverá seu dinheiro, falará mal de você e, mui “arrependido”, tentará tê-lo de volta à base de bajulação, o atalho-padrão [o charminho] de quem desconhece conseqüências e responsabilidades morais.

Minha geração é toda feita de “enrolões”. Eles passam a vida enrolando os outros e a si mesmos, absolutamente desprovidos de qualquer gosto [profundo] ou convicção [sólida] que se sustente. Há dois tipos básicos deles: aqueles que só enrolam e nunca escolhem nada [não entram], e aqueles que fazem escolhas cada vez mais enroladas e vão ficando – por mais que jurem o contrário – cada vez mais distantes da satisfação plena. Em ambos os casos, pulam fora [ou pagam por fora] à menor necessidade de esforço físico ou mental, e vivem numa eterna fúria contra tudo e todos para esconder de si - bem lá no fundo - a revolta real contra seus próprios e insistentes desejos, de cujas realizações jamais conceberam pagar o sacrificante preço. São como menininhas obesas apaixonadas por um galã cobiçado: em vez de saírem correndo para uma academia, colocam a culpa da paixão não-correspondida nos padrões de beleza da sociedade, e tentam chamar a atenção do galã maldizendo a inteligência das mocinhas bonitas.

Minha geração é assim: quando não faz tudo pela metade, tenta pular a metade faltante.

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