Meu ídolo,

Viste que Ziraldo, Jaguar e Cony já ganharam (cada um) mais de 1 milhão de reais de bolsa-ditadura? Sem contar as pensões mensais? (Sem contar a pensão do Lula?) Que, se continuarmos assim, daqui a pouco os cineastas vão pedir indenização do Estado por falta de emprego na Era Collor? Como único ex-aluno do São Bento que fez resistência intelectual ao regime da Samaritana, não mereces também uma bolsa-beneditismo? Eu já estou providenciando as minhas. Quero uma bolsa-rave, uma bolsa-micareta, uma bolsa-forró, uma bolsa-BG, uma bolsa-Posto-9 e uma bolsa-sujinhos-da-PUC.

Combati todos. Fui prejudicado por todos. Exijo 1 milhão.

Pensando bem, exijo o milhão de Ziraldo, o milhão de Jaguar, o milhão de Cony, e os milhões de todos os comunistazinhos amargurados e deprimidos que, sob o pretexto da censura política – mas jamais intelectual, como querem fazer crer - foram buscar a salvação de suas esterilidades mentais em drogas (e bebidas, e bacanais, e terrorismos), propagando-as em seus meios universitário, jornalístico e artístico, até embalá-las com glamour suficiente para infestarem a classe média e serem macaqueadas pelo nosso povinho caipira, tal qual um penteado da Vera Fischer ou um rímel da Juliana Paes.

Foram eles os marqueteiros inaugurais da indústria da adolescência eterna, esta que, de um lado, elevou uma porção de criminosos empreendedores - atentos às demandas do mercado - ao posto de narcotraficantes, e, de outro, criou os eventos propícios – festinhas do high society, boates, raves, micaretas e outras terras de ninguém - ao vale-tudo carnal, químico e estupefaciente que transformou nossa população num bando de meninos maluquinhos presos numa Terra do Nunca alternativa. E como é difícil sair, não? Até um idoso precoce como eu acaba contaminado, atrasando o estudo, a carreira e a família para driblar a pedofilia coletiva e a imbecilidade moral que nos impingem os resíduos – lícitos e ilícitos - da retórica esquerdista. Quero minha compensação.

Se Cony merece R$ 1,5 milhão de lambuja e uma pensão mensal superior a R$ 20 mil, como se ser demitido do Correio da Manhã o tivesse impedido, sei lá, de fundar a Microsoft, estou certo de que, não fosse um punhado de folias além da conta, eu já estaria vendendo mais gibis que o Ziraldo e bebendo meus best-sellers de cacau-com-morango como o Jaguar bebeu a fortuna alcoólica do Pasquim. E olha que eu, Um sóbrio em Salvador, lucrei infinitamente menos com meus carnavais - por enquanto, diga-se - do que eles com aquela aura humanitária e heróica de combatentes da ditadura, o que, pela lógica revolucionária, só me torna merecedor dum montante ainda maior. Maior e mais longevo do que as Bundas do Ziraldo.

Enquanto o autoritarismo dos governos militares for o poder legitimador de toda sorte de canalhices - incluindo a preguiça, a incompetência e a falta de talento -, a rebeldia juvenil e vagabunda delas decorrente será minha muleta para o não-enriquecimento profissional. Já assimilei de tal forma a tática comunista de projetar no Estado a culpa dos problemas individuais que pretendo reivindicar aos líderes estudantis o devido ressarcimento pelas sujinhas que deixei de comer por não dançar forró. Estou cada vez mais brasileiro, meu ídolo!, esperando um tesouro cair do céu estatal direto na minha conta bancária, para desfrutar nosso típico ideal de paz: o “nada melhor do que não fazer nada” - na Guarda, na Indonésia ou na Califa. Depois coloco as fotos no orkut.

Como o nosso povão e, claro, seus precursores intelectuais, não posso mais conceber qualquer atividade profissional cuja recompensa política ou financeira não seja imediata, de modo que o estudo noturno, a leitura do fim de semana e os demais resquícios da cultura de investimento e da busca do trabalho como fonte de prazer, abandonei-os todos em prol da diversão desregrada. Agora só trabalho de 9 às 18 horas para pagar as contas e, terminado o “sirvíçu”, quero mais é churrasco na laje. Qualquer coisa, esqueço que a humanidade nunca esperou passar as crises para dar à luz seus gênios, finjo que não conheço as origens de Machado de Assis, Charles Bukowski e Henry Miller (ou mesmo Schwarzenegger, Bruce Lee e, sei lá, Ray Charles), e saio dizendo que investimento é coisa de rico, que, se eu fosse filhinho-de-papai, também perderia tempo com livros, mas o jeito é trabalhar, ser servo voluntário com o mesmo orgulho com que vou ao Maracanã de arquibancada “pra sentir mais emoção”. De tão orgulhoso da minha pobreza, já me sinto quase cubano.

Para falar a verdade, nem me importo mais que Lula, Ziraldo, Jaguar, Cony e seus amiguinhos vermelhos tenham levado o teu dinheiro e o meu, ou ido fumar uns charutos e tomar uns uísques com Fidel, porque, no fundo, ainda sou brasileiro, não desisto nunca porque nem tento, e me fodo sempre, porque, como dizia Juveninho - o contorcionista -, quem é flexível demais acaba mesmo se fodendo.

Saudações tribuneiras,

Pim

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