A obra em casa não tinha avançado – assim como o trânsito –, o verão mostrava seus dentes me fazendo odiar mais o sol do que ter que trabalhar tão cedo e o crachá brincava de esconde-esconde na bolsa. Era mais um dia onde eu estava – como em todos os outros – atrasada. Até que ele parou na minha frente e me ofereceu uma rosa. Ele me ama! Pisquei os olhos à la Minnie Mouse: ele me ama! Ei, também ama essa sirigaita? Ama todas as outras da fila do elevador? Ele não ama ninguém, bobinha, ele é o entregador de rosas da empresa no Dia Internacional da Mulher. O primeiro de cinco com quem esbarrei durante as comemorações.

Ouviram o que o Bonner disse no Jornal Nacional? Que as mulheres maduras estão a cada dia namorando mais homens jovens. Mulher madura é quem já desistiu, quem chutou o balde ou quem atingiu o nirvana? Bonner, se as maduras estão com homens mais jovens e as novinhas voltaram a acreditar no casamento isso significa que elas não têm conversado ou que a nova geração quer pagar para ver? Mulher é um bicho confuso, hein! Um amigo precisou comprar presente para a namorada senão ela brigaria por não ganhar nada no dia 8 de março.

São muitas mulheres nesse agora comercializado dia delas. A chinesa e a muçulmana, a tia do samba e a popozuda do funk, a indiana e a upper-eastern de Nova York, a sobrevivente de Darfur e a brilhante candidata à presidência que ganhou votos por ser corna com dignidade. (Assisti a um documentário onde ela confessava que se não empurrasse Bill todos os dias ele nem sairia da cama. É, companheira Hillary, alavanca é um papel feminino desde antes da revolução industrial).

Hoje estou aqui fazendo a minha pequena parte: reclamo todas as vezes em que um brutamontes faz aquele barulhinho nojento de sugar a saliva ao olhar uma bunda passar. Ok, essa não é a minha parte nobre, mas quis registrar a indignação. Faço a minha parte na irmandade que é o mundo feminino decidindo quando vou pausar o trabalho para ser mãe, dividindo o tempo entre o curso de pole dance e o de planejamento estratégico, pensando em suicídio a cada príncipe encantado que foge e não deixa nem o cavalo, dançando com as mãos para cima e os olhos fechados e aprendendo a não chorar no trabalho.

O tal do 8 de março parece um dia bobo, na terceira rosa eu já estava mais cansada dele do que da chegada da família real, mas basta um minutinho comparando quatro gerações de uma família e já penso que algumas mulheres merecem a comemoração.

Tenho para mim que essas – as que conquistaram um lugar melhor ao sol – não cantam hinos de guerra no dia-a-dia. Cantam alguma coisa mais parecida com “o que seria de mim, meu Deus, sem a fé em Antonio?”. E que todas querem a surpresa de uma rosa inesperada. Assim elas vão. Mais algumas revoluções e derrubam outros paradigmas. Algumas. Outras não.   

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